Liando pasado y presente,
revolviendo el inconciente,
días de vida y de muerte,
buscando algo de suerte.
Terminé ganando mi fosa,
ranura repleta de prosa,
con suplicante sinfonías,
por no tener mis poesías.
Porque siendo yo poeta,
rápido moría en esa grieta,
sin encontrar lo que quería,
¡Esas gotas de alegría!
Porque al intentar escapar,
la soledad se volvía anticipar,
amarrándome sin sentido…
al lugar del cual había huido.
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