El presente se filtra entre grietas de la calma
fluye dolor de voces que emergen arbitrarias,
interrumpiendo sumisas en protestas borradas.
Se derrumban del gran mundo sus quimeras,
ante el arribado de la precariedad cotidiana,
padecen ángeles sin vuelo entre necesidades.
El futuro destiñe al ver su incesante llanto,
y parece nadie oye la agonizante sinfonía,
mientras se protagoniza cada día un desfile.
Abatidos pies descansos irrumpen la avenida
teniendo miradas vacías grabadas por dolor
en este descontrol que nadie quiere observar.
Y si me llaman rebelde por luchar, si lo soy,
más seguiré, para poder alcanzar la cóncava,
porque anhelo el mañana con verdes alas…
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